ГРИБНАЯ СТРАСТЬ

 

Ходишь, ходишь по лесу, не спавший,

Каждая коряжина коряжится.

Каждый лист взъерошенный, опавший

Подосиновиком или белым кажется.

Как издевкой, доведен до зления.

 Пропадает всякая охота.

Размагнитили обманы зрения.

Разуверился...

А вдруг:

— Ах, вот он!..

Этакий толкачик у обочинки.

Только срезал — вот еще, поблизости,

Под ногами, и ни червоточинки.

Затаился в вересковой сизости.

Чуть копнешь — и сплошь головки малые.

В куст, в сивец, под папоротник глянешь:

То берет каштановый, то шляпка алая.

Меж осин, дубов. И на поляне.

Только не ленись.

Да где лениться!

Если красоты такой и столько.

Чернозем как мрамор от грибницы.

После ливней, гроз теплынь так стойка.

Лишь найти один, чтоб загореться,

Встрепенуться радостью живою.

И глазам дается зрячесть сердца:

Видеть сквозь листву, сквозь мох и хвою.

Долго перед сном, русоголовые,

Рыжеватые, красно-гнедые,

Все маячат через тьмы еловые,

Сквозь березки, солнцем налитые.